"El esquizofrénico es el mago que ha fracasado..." (Geza Roheim)

 La comunión perfecta de reflexionar y ubicar la imagen práctica de un concepto en cualquier lugar donde se encuentre reunida la gente, en la calle, en la plaza, en el bus, por ejemplo pensar en ese curioso y el más deseado termino griego : la “eudaimonia” que según Arendt es intraducible y casi inexplicable (se traduce normalmente como felicidad) pero que tiene un matiz santo sin ser religioso y que sería como tener un buen “daimon” que es algo así como nuestra distinta identidad pero que solo aparece a los otros….y veo como esa teoría se contrasta dócil en el bus frente al niño que lanza escupos por la ventanilla hacia fuera con una elegancia asombrosa (y luego me muestra su mirada de orgullo) , o el culo perfecto de una mujer que se pasea poderosa por el pasillo y elije con arrogancia victoriana a que hombre mirar (los afortunados se sienten consagrados como los fieles medievales que eran sanados por los reyes taumaturgos), o esa estudiante que se parece a la actriz Marie-France Pisier y que lee un libro, que aunque me esfuerce hasta la desesperación, no alcanzo a identificar (ella jamás levanto su cabeza) …Buscan todos ellos distintos tipos de felicidades, sin embargo, todos entregan sus respectivos “daimon” que son invaluables para pensar y desempolvar cualquier tratado teórico…. Salir a los espacios, observar a la gente, contrastarlos con las más atrevidas teorías sociales. Da Vinci utilizaba muchas veces la delicada técnica del temple al huevo en su pintura, sólo para que se secara rápido y poder salir más tiempo a las plazas o a las calles a observar a la gente….¿vivimos de la caza de todos esos “daimon" no? . Italo Calvino dice en "Las Ciudades Invisibles": “las personas que pasan por las calles no se conocen. Al verse imaginan mil cosas las unas de las otras, los encuentros que podrían ocurrir entre ellas, las conversaciones, las sorpresas, las caricias, los mordiscos. Pero nadie saluda a nadie, las miradas se cruzan un segundo y después huyen, buscan otras miradas, no se detienen...” 

 "Ojeo los apuntes de Filosofía. Sólo me interesan los párrafos dedicados al Ser. Pasan oleadas de euforia. (¡Quiero estudiar!)... Toco mi ca­beza. La siento obstaculizada. Agonizo de deseos de seguir estudiando. Estoy segura que al elegir la facultad, dos años antes, elegí bien. Pero ¡no puedo! Si comenzara de nuevo y abandonara, entonces sería terrible. ¿Más terrible que ahora? ¡Sí! No veo nada. Sé que mi espontaneidad está languideciendo. Ya pasa la época en que mis poemas sean estimados dada mi juventud. Llega el momento de decir algo. Y para «decir algo» tengo que «saber algo». Y yo no sé nada. ¡Tengo que estudiar! ¡Quiero estudiar! ¡Pero temo estudiar en la facultad! Me gusta estudiar sola, sin método, sin programa..." ( Alejandra Pizarnik. Diarios) 

El cerebro es terrestre y la ciencia ya no está en la tierra... 

 Estamos en una edad oscura …y quizás la más oscura a pesar de su iluminación mediática (o precisamente por eso)…hoy pasados por el cedazo altanero de la ciencia positivista el sentido común se ríe de cualquier manifestación religiosa, por ejemplo las creencias medievales , los cuentos de hadas de la biblia o las acciones del buen o mal dios y uno se pregunta ¿cómo pudieron creer en semejante barbaridad?…quizás en cientos de años más, el sentido común del futuro dirá lo mismo de la publicidad actual ….¿qué es la publicidad? un mecanismo certero para inflar el instinto narcisista del hombre y hacerlo aparecer único e importante a través del consumo de lo que esa promesa ofrece…Noé salvo a la vida de la tierra en un arca, que mito tan estúpido…comparémoslo con la publicidad , yo le digo a usted que es único y genial y que el producto que adquiera le hará crecer y potenciará esas características … ¡que mito tan estúpido! Como se reirá el hombre del futuro de nuestra ingenuidad, seremos el ridículo más horrible para el crítico del mañana, no nos diferenciamos mucho del religioso medieval que sudaba por las noches de temor al infierno y creía en la salvación de las almas…hoy cuando alguien se ría de los hombres antiguos recuerde en seguida esto; que los hombres del futuro también se reirán de nosotros… 

 “Vivía a poca distancia, observando sus propios actos con vacilantes miradas de soslayo . Tenía un extraño hábito autobiográfico que lo llevaba a componer de vez en cuando en su mente una breve frase sobre sí mismo…” (James Joyce. Un Triste Caso) 

 Llevando la tesis al ámbito de lo que “me gusta” ..Desertando de todo intento investigativo solo me deleito en mis juicios, es el vicio de Montaigne (¿quién notará y a quien le importará esa deserción? )…Un libro interesante ”La idea de la fama en la edad media castellana” (Maria Rosa Lida de Malkiel)…que cuenta una anécdota referida por Heródoto : Jerjes, rey de Persia, les pregunta en víspera de la batalla de Salamina a los desertores griegos en que estaban ocupados sus conciudadanos , ellos responden que en las olimpiadas, y cuál es el premio entonces quiere averiguar el rey…una corona de laureles responden los desertores ..Frente a ese insignificante premio el rey no puede parar de reír hasta que un consejero le advierte a todas voces el peligro de luchar contra hombres que no combaten sino por la honra…Consejo actual: no perder nunca de vista esa corona de laureles e ignorar las risas de los Jerjes … Y ahora ¿no está presente ese virus de la fama en todos los seres occidentales incluyendo la gente que aparece con sus dramas pasionales en televisión? …esa ansia de gloria y de destacar entre los demás es puramente griega y quizás nada haya de estúpido en hacer fluir ese instinto sano (aunque en los tiempos actuales los mecanismos de logro sean fáciles y fútiles como el dinero, la más terrible ingenuidad y el ridículo planificado ) …Es que creo que no hay una utopía humana más difícil de concebir que no encontrar nada ni a nadie estúpido…pero sin embargo las fuerzas humanas, la creación espiritual de los griegos que nunca se desarma , sus fantasías, sus obsesiones, se manifiestan incluso en el barro más superficial… 

 “¡Qué tristeza las películas sin mujeres! Detesto las películas de guerra, excepto en el momento en que un soldado saca de su bolsillo una fotografía de su mujer y la mira…” (François Truffaut. El placer de la mirada)

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Los piojos del infinito

TIENES TODO CALCULADO AUNQUE HACES PARECER QUE NO ES ASI…tu economía si es que se le puede llamar así, es inexistente , pero lo haces pasar por el destino…anhelas y devoras las vidas de los poetas marginados..¿No acabas de leer ese libro de Schwob sobre Villon?, gozas de su destierro y de su vida de vagabundo, como la de Rimbaud, la de Kerouac , la de Pound… sales por la mañana a mendigar un poco de salud gratis , a pedir ese certificado que acredita que no tienes nada…no sientes vergüenza, es más, sientes cierto tipo de honra…justificas tu accionar con la teorías de Arendt sobre la política . Los griegos abominaban la economía, la vida privada de animal para ganarse su comida, el esfuerzo del trabajo de un hombre , igual que el del castor, el de un pájaro haciendo madrigueras, el de un polilla revoloteando en la noche..…¿PERO ERES UN GRIEGO?—Todas son teorías, las crees necesarias pero temes en lo más profundo de ti que se vuelvan monstruosas, por eso te comportas con tus amigos y familia como un niño, quieres que con esa conducta toda tu teoría arda.

En el centro de salud esperas y esperas, hay mucha gente pobre, les compadeces, en realidad no sabes que sientes por ellos. Lees uno de los libros que llevas en el bolso…¿son 5 o 6? (¿Por qué siempre echas 5 libros dentro del bolso? , ¿crees que te protegerán?) Esquilo de Ismail Kadaré …Que orgulloso te sientes de tu miserable condición , te enfrentas al encargado de la salud , ese pequeño burócrata que no mira a los ojos pero mira tu libro …alguien que lee no puede vivir gratis debe pensar, pero te da el certificado…eres una hormiga para él, (o el castor del ejemplo) ….paseas luego por fuera de las escuelas…sientes el bullicio de los niñitos , te preguntas ¿y esos profesores que bueno podrán hacer? Yo sería un buen profesor te dices, pero lo sabes… todos ellos son más que tú, tienen la disciplina, la paciencia y la fe que nunca tendrás… Obedecen todo sin ninguna comezón. Tus familia nunca retrocede a su instinto, te aman, pero no pueden admirarte, tal como la mañana llena de niebla impide que los amantes disfruten del horizonte…ellos pueden contentarse con imaginar el horizonte , pero solo tienen que lidiar con la niebla que no es más que la homogeneización del color del cielo…tu niebla es interminable , no se moverá un centímetro, la gente no te admirará…sentirá compasión, o a lo más frío, y tendrá que retirarse a su hogar en busca de abrigo… 

Para compensar esto lees un poco de vida griega (es tu juego) no es erudición, ya que puedes pasearte en esos congresos de expertos filólogos que declaman todas las correrías de los antiguos, con los estudiantes embobados por su sabiduría, y entre ellos no serás mas que un lerdo y lego ignorante…¿que sabes de los griegos?, ellos hablan griego , investigan en todas las lenguas , conocen toda Europa, visten elegante y no como tú , un mendigo desastroso que repite y repite su ropa..Ellos también se reirán de ti……. Pero vives feliz con esa indolencia económica que se percibe en la polis griega, esa corona de laurel que no pesa nada y que a sus enemigos orientales les causaba risa cuando se enteraban que era el premio que daban en las olimpiadas, ellos pensaban en oro….Esa risa oriental te resuena en todas partes, la sientes a todas horas del día, ves al rey Jerjes mofándose de tu tarjeta de gratuidad de la salud que guardas en el bolso junto a los libros de Schwob, Villon, e Ionesco ¿te nombro más? , porque hay mas, muchísimos más ….tienes todo calculado….ya que si te esforzaras un poco tendrías un auto y un departamento y una modesta mujer mirando tus estupideces por la noche ….probablemente habría que trabajar doble jornada , pero los tendrías al igual que tu vecino y los que han emigrado del barrio pobre en el que vives , emigran los vencedores se quedan los perdedores, rigor Malthusiano . 

 Amas a tu barrio ¿ o al igual que Platón lo odias con todo el alma y juegas con tus sofismas para justificar la miseria económica y política de tu espíritu….? Has armado tu vida calculadamente y hasta la miseria en que vives se ve lustrada por el detalle de la planificación… Tu barrio mísero te tenía cariño, eras un niño de las películas de Pasolini, el porvenir que te auspiciaban tus vecinos se ha hundido , hoy te toman por loco (estas solo sin auto, sin mujer y sin casa, eso es locura) han visto que te educaste , que fabricabas un gran martillo útil para golpear a la vida…. Pero no has hecho nada…de nuevo resuenan las risas orientales…. Tú te mantienes en silencio buscando la corona de laurel…pero esa corona no está en ningún lado…. ¿Te aman...? Lo ignoras….de vez en cuando las mujeres se acercan. Confirman la tesis oriental…..huyen… ¿pero quién no huiría de un hombre así? Cuando huyen sientes una angustia pero también una sensación de triunfo (un triunfo extraño como el de Robinson Crusoe, que dice : se ha perdido la batalla de occidente y lo descubro aquí en la orilla de mi isla)…no tendrás descendencia, como no tendrás auto ni casa….no piensas en tus herencias por qué no te interesan, además crees que no hay derecho sobre ella….es una idea absurda, lo regalarías todo si no te aterrorizara tu vida…. ¿la vida griega?…pero un griego te diría: conforme, tu desprecio por lo domestico y por el trabajo es honorable , pero: ¿vas al ágora a politizar tus opiniones? , ¿Luchas cuando tu ciudad se ve amenazada por los barbaros? Evidentemente no luchas…ni nunca lo harás… En vez de verte como un virtuoso Tucídides orgulloso y activo con tu ciudad, te ves mucho mejor como un horrible Jeremías que se queja constantemente de su dios imaginario…. 

 ¿Se ríen de ti los demás? , ¿Qué haces cuando notas que la gente se ríe de tu fracaso? Los observas , sin la más mínima piedad, les enfrentas con esa mirada que estrenaste de niño, esa mirada que pretendió ser superior y no hizo más que hundirse más en el cráneo, que mira hacia fuera solo como el primitivo veía el paisaje cuando las cavernas estaban calefaccionadas con el nuevo invento cultural, el fuego, y esa caverna tuya, el cráneo, ha tenido que quemar toda actividad febril de inteligencia para mantenerte ahí, mirando los paisajes en la momentánea calidez de tu refugio intelectual… La gente se asoma al umbral de la caverna y se burla..Tú teniendo fuego y comida asegurada, solo los ves como esos tristes animales que vienen por la carroña de tus huesos… ¿Crees que la gente te recuerda como algo valioso? tus antiguas amantes o la mujer que amaste con todas tus fuerzas…ellas no te recuerdan sino como un espectáculo de televisión, esas cosas extrañas que hacen los motociclistas gringos cuando saltan entre aros de fuego…te pusieron atención mientras duraba ese salto , como algo excéntrico,( las motos normalmente no saltan aros de fuego), pero ya está, no te amaron…nunca lo hicieron , y esas mujeres te archivaran entre otras actuaciones circenses que los hombres les brindan todos los días… Esa amante está con su nuevo hombre y desde esa cornisa perfecta, dominando el grandioso paisaje del éxito , vestida de gala y disfrutando sincrónicamente sus balsámicos perfumes corporales , analizará tu pobre actuación , sabes te analizará con la misma ingenuidad de la pediatra para ganarse la tranquilad del niño que examina …no hay nada en ella que pueda entenderse como cariño…¿has visto como las jóvenes recuerdan los malos ratos de algunas de sus vacaciones cuando tuvieron mucho sexo pero no encontraron ningún amor?, así será su recuerdo , fuiste la pobre y aburrida playa de las peores vacaciones de esas jóvenes…tiéndete en la arena…cuando los recuerdos se vayan... rápido mira esa playa ahora…la seguirás arrastrando contigo… 

Escribes mucho…en tu interior sabes que no eres bueno, que no es suficiente, ¿te importa editarlo, divulgarlo?…no…eso te da asco. Imaginas lectores anónimos, inmateriales, como esos coros de ángeles que se detallan jerárquicamente en los libros sagrados, ellos cada vez que escribes una palabra se acomodan para leerla en el acto, comentan entre ellos, debaten, riñen, toda tu escritura gira en torno a esa ciudad de ángeles donde la única justificación a su existencia es tu decisión de escribir….Tras esa imagen un lector material te parece absurdo…un libro de papel una ridiculez inútil…. Ese coro demanda cada día más palabras….¿las juzgan por su belleza o calidad¨?…no, en absoluto, viven solamente de la existencia de tus palabras, buscan un sentido tal como el arqueólogo con su piedra rosetta, que les sirve de guía para imaginar algo mayor, tu escritura es su código , incluso esos ángeles ignoran tu existencia cotidiana ni les importa, no es relevante que las palabras vengan de un autor, necesitan solamente un código de debate que les haga existir …quizás ni siquiera estén enterados que son lo que tu llamas “palabras”…. Ese coro de ángeles es lo que los filósofos llaman espíritu, los cristianos mas temerosos alma, toda esa inmaterialidad que se le opone a la tosquedad del organismo…ese coro de ángeles finalmente eres tú mismo… 

“El amor es el infinito puesto al alcance de los perros” anota esa frase… ¡anótala!…es de Celine , lo sabes . ¿La llevas contigo siempre cierto?….¿la interpretas como victoriosa?…la interpretas como el hombre que se hace a un lado de la vida precisamente para demostrar que le sobra vida... pero vida no te sobra …nada te sobra …Los ángeles esperan el nuevo cargamento de palabras y tu como su obrero debes ponerte nuevamente a trabajar…

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Diario

“Lo más importante es aprender a pensar crudamente. El pensamiento crudo /sin labrar/ es el pensamiento de los grandes hombres...” (B. Brecht . Diario) 

 Me acuerdo del juego de Cioran al autodefinirse como un “privat denker “, un pensador privado a la manera alemana (¿no es una contradicción ser un pensador y ser privado?, bueno aplaudimos también las contradicciones). No utiliza el francés en esa definición quizás por pudor , por un homenaje a esos viejos profesores ilustrados , o a la solitaria y fallida cátedra que impartía Schopenhauer, ignoro su juego , lo cierto es que cuando rehuimos, despreciamos o maquillamos los términos es porque han sido suficientemente envenenados, tal como el término “intelectual” que en el tiempo de Zola sacaba inéditos aplausos, y hoy está totalmente condenado por las sospechas de una intención sucia y vanidosa del que intente llamarse así (pero que tenía hasta hace poco un símbolo de compromiso político). Hoy no existe ese término y es mejor su extinción, nosotros por suerte no somos intelectuales (no nos da ni para un correcto discípulo) pero si somos los responsables de erguir algún termino estratégico o identificar y apoyar al hombre de “ideas” (todos los hombres son de ideas potencialmente, pero igual que la musculatura solo deviene del coraje de soportar los dolores de cuerpo tras los ejercicios), esos hombres que deben hacer las conexiones de la crítica del saber, del pensar (y digo solo encargado de las “conexiones” ya que no necesitamos sumo sacerdotes) con la gente que se ha negado a pensar públicamente o no ha podido hacerlo. La gente que delega su existencia a las riendas de los cada vez mas estúpidos gobiernos, o a ese horrible orgullo histórico protestante del éxito económico que justifica y legitima (y lo peor: legitimado y admirado por el mismo pueblo) el total dominio actual de los banqueros o empresarios que hoy ya no se cual es su diferencia . Hoy hay tres casos (Me imagino que entre muchos ) que podrán gustarnos o no, ser horribles, oficiales, liberales o tiránicos, lo que se quiera, pero que generan conexión de las ideas con el mundo: Fernando Savater en España , Michel Onfray, en Francia y Slavov Zizek en el útero de su madre (ya que atribuirle un país seria ofender su cosmovisión marxista- leninista -stalinista (podrán gustarnos o no pero han hecho una conexión medianamente efectiva de la academia con la gente). En chile no observo a nadie (aunque valoro la hidalguía de Cristián Warnken, el único quizas) y ese es peligro, no hay conexiones ni alguien que las establezca seriamente… y quizás una de las respuestas quizás este en las universidades y campus de filosofía donde basta preguntarle (y lo he hecho como experimento muchas veces, pero hoy no entablo relación con eso seres ) sobre estos “divulgadores” , por ejemplo entre los estudiantes de filosofía analítica para que se echen a reír con ganas (tal como el melómano antiguo se ríe del adolecente que nombra con orgullo un nuevo grupo de pop) , o en una facultad de historia que te avasallen esos nombres con una cantidad o de anécdotas humanas bien catalogadas, o con ideología moral progresista tarareada de memoria denunciando al pensador vendido …No puedo responder la orfandad de las ideas con la gente más que con esa risa , esos hechos sueltos o el tarareo denunciante , sé que no es puntual que se vuelve más generalizada, ya que se cuando la sensación de poder intelectual toma vuelo y se enajena entre los nuevos especializados “ingenieros de la mente” . Para poder entender el silencio vacío y el absurdo actual de nuestro pequeño país basta denunciar ignorar o reemplazar esa enajenación…pero será tan fácil ¿?... 

 No puedo entender que las viejas tesis se arruinen en las estanterías de las bibliotecas universitarias y que no tengan ninguna conexión con la gente.. (aunque la gente no necesite de “tesis”, sino de compartir, debatir, reírse, conversar, criticar o cuestionar la palabras que todos los hombres deberían poner en evidencia en el espacio público y que el gobierno si es que existiese, ya que no sería necesario , fuese una parte secundaria y subordinada a esa praxis política) que el frio de esa biblioteca sea el símbolo mayor de un elitismo soterrado y que la gente de saber (o que cree saber ) no se comunique más que a través de las voces oficiales de los recintos autorizados es espantoso .Eso honestamente me desespera y hace pagar los platos rotos a ese recinto académico que no tiene culpa de nada, ya que es solo un recinto que no nos dice nada, no habría porque odiarle…que se encierre gente ahí sin comunicar al mundo , a revolcarse en el saber o a comenzar empresas investigativas (que al final terminan siempre en nuevos y simples planes de dominio) debería indignarnos… La gente sale a vaciar las estanterías de los odiosos libros de autoayuda y de las recetas más horribles de oriente porque esos recintos occidentales de educación se han cerrado por siempre y sus administradores se han callado afirmando sus candados , se han sentido desde niños cómodos en el saber y ese deseo  es como de morfina , que ellos interpretan que es escasa y difícil y no desean compartirla o ponerla en evidencia política ( a lo mas mandan al peón artillero del profesor regular que lidie con el pueblo no enterándose de su muerte o sus heridas , ya que no les interesa)…los fumadores de opio no forman parte de la polis en tanto forman un país de ensoñación teórica … donde se autosatisfacen en congresos y charlas de repartición del opio…la definición más bella del intelectual es la que hace Camus ,y no es el que acapara mas opio en sus pulmones , simplemente un intelectual “es alguien cuya mente se vigila a sí misma …”

 La extraña actividad del pensar, que no es medir ni calcular con un vara , no es la razón propiamente tal, no tiene un objetivo ni un resultado... es algo curioso y quizás, ni siquiera estamos seguros cuando realmente lo hacemos... quizás en este mundo dominado por el “proceso” (la artesanía, la historia , la ciencia) pensar se logra muy pocas veces. (Este mundo actual donde yo imagino una cosa, la diseño y la fabrico para algún fin y categorizo erróneamente eso como pensar. El artesano que hace una silla no se diferencia, en esencia, del científico que diseña un experimento inédito en la realidad para "fabricar" naturaleza) sin embargo, el pensar es un manantial que nunca deja de correr, solo hay que ir a él… Arendt en “La vida del espíritu” dice :”la necesidad de pensar no se deja acallar por los discernimientos, supuestamente definitivos, de los sabios”. El “mal” deriva de la banalización, no tiene realidad, es negarse a acceder a ese manantial inagotable y perderse en el mecanismo invisible de la repetición de una pieza natural y muda en el mundo … ni siquiera la supuesta inteligencia medida en torno a leyes férreas asegura la simpleza del pensar…ese divorcio entre el control , y usufructo poderoso y excesivo del mundo por medio de la razón, y la humildad “natural” del pensar común que imagina y vive entre los otros, en una eterna actividad sin objetivo ni cálculo delimitado, es la penuria que este mundo padece y que no sabe identificar porque lo tiene demasiado cerca . No necesitamos necesariamente de hombres “inteligentes” , sabios que guíen hacia la luz de la “Verdad” (El filosofo puede entrar y salir desde la caverna hacia la luz , pero no participa de lo fundamental: no está “entre los hombres” porque esta religado y apartado, y en esa desesperación no le queda más que confiar en algo que le ampare de esa orfandad y se apega “al razonamiento lógico de la soledad”). La urgencia no es esa, necesitamos que los hombres simplemente no sean “superfluos” , que se nieguen a pensar …y la primera condición se excluye por una misteriosa razón muchas veces de participar de la segunda. Toda instrucción opera según un fin desastroso y perdido que es la condición de la educación actual, y esta no hace más que dos cosas, primero : no motiva realmente a pensar, sino que promete una buena supervivencia material (un buen nivel de vida por sobre el buen vivir) hace creer al alumno que llegar a ese buen nivel de vida material es una especie de acto heroico o de gracia divina, y segundo, obliga a pasar por el mundo “invisiblemente”, quizás asegurando los bienes materiales, con un saber complejo pero absolutamente programado. Lo dramático es que a pesar de que lo anterior asegurara una existencia holgada y placentera no aseguraría necesariamente haber llegado a la genuina condición humana, que estaba desde un principio a su disposición y que no necesitaba de ningún colegio ni universidad, ni hacienda ni propiedad para obtenerla. Esta condición requiere ser hombre “entre los otros”, por ende demandar y aceptar el “riesgo” de la palabra y la pluralidad, pensar extensamente, es decir , imaginar cosas que aún no ocurren y así asistir a la comprensión de lo otro, y tener en cuenta el acto político de la amistad como fundamental por sobre la devoción tirana de la Verdad …en suma tener realmente un mundo , que es simplemente el espacio que hay entre los hombres, incluso más que valorar la vida misma que tiene menos “realidad” ….ni erudición, ni voluntad descarriada, ni ceguera lógica , ni vanidad religiosa o metafísica, ni “Verdad”… sólo pensar.

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Diario

“En vano andamos al acecho de una única raíz que haya echado ramas vigorosas, de un pedazo de tierra sana y fértil: por todas partes polvo, arena, rigidez, agotamiento. Aquí un hombre aislado y sin consuelo no podría elegir mejor símbolo que el caballero con la muerte y el diablo, tal como nos lo dibujó Durero, el caballero recubierto con su armadura, de dura, broncínea mirada, que emprende su camino de espanto, sin que lo desvíen sus horripilantes compañeros, y, sin embargo, desesperanzado, sólo con el corcel y el perro…” (Friedrich Nietzsche. El nacimiento de la tragedia) 

 La culpa se archiva, de esas miles de “oficinitas” sale un funcionario que no da importancia a quien pertenece la culpa, si a la empresa o a algún empleado, directivo o deudor..La culpa está ahí apilándose indefinidamente día y noche…la empresa no tiene límites…pareciera que Kafka se sintiera tan a gusto en su sinagoga anónima, que tal como Galileo moldeo la imagen del mundo moderno subordinando los hechos a su imaginación, él le dio la mejor imagen a nuestro mundo subordinado el sentido a su imaginación … El funcionario se dedica…el único sentido de la vida del hombre es su “dedicación” como fuerza, sin preguntarse jamás el objetivo de esa fuerza. Inspeccionar, liberar e incinerar esos archivos de culpa no le compete…solo se le ha demandado, apilarlos, clasificarlos, reubicarlos… el nombre de “burocracia” es impropio, preferiría llamarle teología…eso hace que la tarea se oriente en un clima de total justicia… El mundo fue devorado por la utilidad, el funcionario lo sabe muy bien y se consagra, el día que se pregunte como Lessing por la utilidad de la utilidad sabrá que su trabajo, o sea su vida, se ha acabado… Podrá venir entonces con todo derecho el paraíso donde, como único premio, a los empleados se les permitiría conocer las características de su trabajo…pero se engañan, el conocimiento de su rol no constituye específicamente “el paraíso”…pero a ellos les basta con eso… 

 "Cuando todo va bien cualquiera puede ser una persona hermosa llena de buenos sentimientos y esperanzas y deseos para el mejor de los futuros. Después cuando a tu novia se la está atorando algún memo ya no resulta tan fácil..." (Ray Loriga .Lo peor de todo) 

 Un Sísifo sin piedra, sólo contemplando extático su débil musculatura…la piedra no cae por que no sube, y el deseo de impulsarla (abortado) , es transformado ahora, en una especie de religión… 

 La imposibilidad de cortar lazos con el mundo , con la veta más rica de su lenguaje , le hace rechazar mil veces el amor…que corta, agrede, destroza las riquezas de sus minerales .La amante totalitaria que apaga la luz del mundo le aterra…no cree que de esa oscuridad se forme una especie de prótesis divina del mundo…

Tengo algo que desconocieron mis queridos griegos , la culpa, y si en algo la sintieron, fue como un fenómeno estético y no como un sermón moral…y esta culpa como amuleto exclusivo de mi pobre herencia cristiana oriental , la enseño a quien quiera verme cargándola, ya que no tiene fin ni objeto, está ahí al acecho de cualquier acto para atraparlo y devorarlo… Para los griegos trágicos, el héroe tomaba conciencia y se sacrificaba, pero a mí solo se me permitió hacer de animal de carga que ni siquiera puede gozar del reparador paisaje del dolor que se les presentaba a los helenos de frente, sino que lo llevo conmigo y no lo veo nunca, sino como un parásito enfermizo y enquistado en las ancas morales, que no hace otra cosa que obligar a repudiar el cuerpo…a convertir la danza en rezo.. El terror terrible de infringir daño…la condena: la toma de conciencia de ese terror siempre llega tarde… no hay Antígonas sin dolor… (Entonces solamente quedaríamos a merced de la ley, congelada y ajena a cualquier latido , y no correría jamás sangre, ni nada verdaderamente humano) ...sin embargo preferiría que no las hubiese…Le regalaría así una palabra absurda para al mundo griego : evitar… 

 “No le hubiese importado en absoluto amar a una maestra, a una trapecista, a una dentista encantadora, con tal de que le cuidaran un poco. Y sin embargo no se dejaba cuidar, de ahí su estado, ni se sentaba a la mesa de los demás, ni aceptaba comer lo que cariñosamente se le ofrecía. Y en resumen, sólo resultaba encantador si no se le conocía demasiado...” (Ray Loriga.Ya sólo habla de amor) 

 ¡Qué triste que las mujeres ya no nos puedan engañar!…cada acción, frase, llanto, sonrisa, silencio, alegría, venganza, huida, etc. Ha sido replicada miles de veces… y ha generado un patrón común… es ese estado de honestidad forzada, de verdad sentimental, de riqueza estadística, el que impide el avance de cualquier amor…las conductas no enamoran ni bailan, se adecuan a la insensible horma, se ha perdido la fragilidad y el riesgo… todo es frío y aburrido, como una exitosa compañía de seguros… 

 “Walter Benjamin tenía ese gesto de ocultarse detrás de las montañas de materiales que comentar. Se sabe que el sueño suyo consistía en desaparecer, en el cénit de su obra, tras una avalancha insaciable de citas…" (Roberto Calasso. Los cuarenta y nueve escalones)

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Diario

“Dos o tres noches más tarde fueron al cine a ver Rocco y sus hermanos, una película por la que competían con un fanatismo salvaje. ¿Cuántas veces la habían visto ya? ¿Doce? ¿Diecisiete? Unos segundos antes de llegar a la escena con Annie Girardot y Delon en el techo de la catedral –la escena en la que Rímini perdía el control y lloraba como un chico–, Sofía lo miró apenas, como escrutándolo en la oscuridad, y antes de que Rímini se desmoronara le acercó una mano abierta a la nuca y la mantuvo allí unos segundos, irradiando su calor, como uno de esos sanadores que no necesitan hacer contacto con el cuerpo para curarlo. Habían reemplazado el consuelo por la prevención. La escena pasó, Annie Girardot se echó a correr por la terraza, Delon la persiguió, los dedos de Sofía temblaron apenas junto a la nuca de Rímini y Rímini, por supuesto, no lloró. No lloró esa vez ni volvió a llorar nunca, y Rocco quedó tragada en esa noche terrible. Habían alcanzado una rara forma de perfección. Vivían en el interior de un interior, uno de esos ecosistemas que reproducen por medios artificiales, entre cuatro paredes, detrás de un gigantesco tabique de cristal, para que los visitantes puedan admirar su realismo, la temperatura y la humedad y la presión y la fauna y la flora de medioambientes exóticos …Lo habían hecho todo. Se habían desflorado y raptado de sus respectivas familias; habían vivido y viajado juntos; juntos habían sobrevivido a la adolescencia y luego a la juventud y asomado la cabeza a la vida adulta; juntos habían sido padres y llorado al muerto diminuto que nunca llegaron a ver; juntos habían conocido maestros, amigos, idiomas, trabajos, placeres, lugares de veraneo, decepciones, costumbres, platos raros, enfermedades –todas las atracciones que podía ofrecerles una versión prudente pero versátil de esa mezcla de sorpresa y fugacidad que se llama normalmente vida, y de cada una habían conservado algo, el rastro singular que les permitía recordarla y volver a ser por un momento los mismos que la habían experimentado. Y para que la colección estuviera completa, completa definitivamente, ellos mismos agregaron la pieza cumbre: la separación….” (Alan Pauls. El Pasado) 

 El silencio de los amantes cuando realmente sienten que están felices…Nadie los ve ni nadie puede oírlos, ellos no necesitan el mundo, de hecho queman su mundo con un arrebato romano…y se arrojan a la empresa más maniática de la vida…el deseo irrefrenable de amor…El silencio para ellos no es tal , ya que es un baile de trompetas y tambores, el mundo no los percibe, los tiempos se disfrazan y ellos en el total anonimato social intentan sentir lo que han imaginado por años …ese silencio es un placer que no se teoriza, jamás surgirá una pregunta del tipo “si el amor existe o no” , sino que con el mundo ardiendo ellos solo se dedican a danzar en su fuego …Los teóricos desafortunados que están fuera y se ahogan en el mundo, podrán verificar o decepcionarse frente a las preguntas del amor, los amantes por el contrario entraran en la exquisita ceguera de lo “inexpresable”. Lo peligroso es que cuando desistan del fuego, se separen y vuelvan a requerir del mundo, lo “inexpresable” será el obstáculo del recuerdo, no sabrán nada de lo que pasó, si es que pasó, o si dejó de pasar, sumidos en los peligros espirituales del mundo, buscaran una explicación, una añoranza, una fotografía del estado de su fuego y no habrá nada. Esta falta de explicación no es un silencio, por el contrario, es el profundo grito del frío del mundo al que han vuelto… Es la lengua cercenada del eros que sin embargo debe enfrentarse a una multitud reclamando un discurso… 

 "¿Por qué siempre estás triste?, le pregunté. No estoy triste. Sí que lo estás. No se trata de eso, me dijo. Me dijo que en su opinión la gente vive años y años, pero que en realidad es sólo en una pequeña parte de esos años cuando vive de verdad, y esto es en los años en que consigue hacer aquello para lo que nació. Entonces, en ese momento, es feliz, el resto del tiempo es tiempo que se pasa esperando o recordando. Cuando esperas o recuerdas, me dijo, no estás ni triste ni feliz. Pareces triste, pero se trata únicamente de que estás esperando o recordando. No está triste la gente que espera, ni tampoco la que recuerda. Simplemente, está lejos..." (Alessandro Baricco. Esta Historia) 

 A Schopenahuer le molesta todo (menos Kant y Buda) especialmente odia a Hegel con todas su fuerzas que para él es una teología soterrada … hay que buscarle su lado ingenuo…medita demasiado sobre la miseria de la vida, reemplaza la cosa en si por la voluntad, pero una voluntad ciega , negativa y propone una cierta aristocracia en el retiro, la renuncia, la inactividad…en suma es un hombre aterrorizado por la vida, descubre la fuerza impulsora de esta , pero aun así, es seducido por el orden de los imperativos racionales de Kant … es como si un hombre que postulara que la única forma de la vida es la de un ciego que avanza sin control por un falso prado de flores y aun así consintiera las leyes físicas que hacen “aparecer“ los colores… (tengo las riendas del caballo y conozco su dimensión y función, los imperativos kantianos, pero el caballo corre inevitablemente desbocado, entonces esa locura del caballo ¿en qué posición deja al arte del amancebamiento? , en pura ficción y charlatanería del domador) Atrapado en los conceptos de la tradición solo puede voltear la metafísica sin derrumbarla, (y el arte es su morfina) …es su pequeña rebelión frente al concepto romano del hombre como “animal racional” (pero vasallo aún de cierta moral compasiva oriental) , rebelión que el siglo XX hizo oficial … Descubrió así la horrible anarquía del deseo y lo único que propuso a ese infierno incontrolable, es encerrarse en un rincón maldiciendo la vida…

"Tienes miedo de quedarte sola con tu propia mente…No puedo ignorarla, sé que está aquí, la huelo y la siento…" (Sylvia Plath . Diarios)



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El sonido del golpeteo de las tazas de fondo en el disco de Chet Baker hace su actuación en vivo aún más entrañable, infinitamente humana, y la música se mantiene brillante mientras me concentro en esas tazas chocando con los platillos y las cucharas del público , y este a su vez mantiene un silencio totalmente aturdido sólo acompañado por ese ínfimo sonido poético de las tazas . De vez en cuando beben un sorbo de café y el barman relajadamente seca una copa . Seguro que la heroína, que ya recorrió apaciblemente sus venas, debió haber llegado al cerebro de Chet y que por eso mismo lo hace insuperablemente sensible a esos golpecitos de las tazas como un gran contrapunto rítmico que recorre todo su cuerpo. Después sólo puedo concentrarme en ese sonido de las tazas y bajar el volumen de la música que ya está en mi corazón, (tal como en el cuento de Cortázar la señora que tose en la ópera y que lo hace abandonar la música y concentrase en esa tos casi metafísica) …Y entonces todo, absolutamente todo: platos ,cucharas, murmullos, barman ,jeringas, trompeta y corazón , se quedan juntos, sin exclusión, en el regazo de la eternidad… 

 El amor tal como fue concebido por Shakespeare, por los padres , por Hollywood, por la novelas, por la entusiasta primera novia, por el aburrimiento colegial, por las tiendas de tarjetas , por la televisión de trasnoche, por el nervioso intestino infantil , por la amante comprensiva, por la iglesia pobre adornada en el día del matrimonio, ya no existe…aunque eso no implica que esté muerto , la actual inventiva publicitaria y la autoayuda espiritual de los corazones  deberán reflotarlo con sus ingeniosas artimañas: fingir separación , sacralizar la rutina, predicarlo con fe a los amigos, pervertir los deseos , fortalecer la nostalgia , separar camas , drogarse juntos , relajar la monogamia, jugar a la añoranza, fingir inocencia, perfeccionar manipulaciones, teatralizar la opulencia económica …que se yo… Todos esos inventos serán imperdibles…Asegurando la sobrevivencia del amor la gente podrá ser feliz sin enamorarse….solo bastará mantenerse ocupados con la imaginación… 

  

¡Qué temible contraste! El presente, pequeña invención en la cual uno está obligado a hacer de pobre malabarista con todos los mareos de la improvisación y la vulgaridad de lo real, frente al pasado, rico desfile de imágenes que seducen inagotablemente…la memoria es una droga… 

 “Después de todo hizo lo mismo que vos: aprendió lo que tenía que aprender y se fue, hecha toda una mujer. Una mujer encantadora, sensible, curiosa, apasionada, que ya estará aprovechando, supongo, algún cerdo inmundo. Pero no me quejo. Es así. Es mi misión en el mundo: inventar, descubrir, embellecer personas… para que las disfruten otros … Esas mujeres que los hombres detectan, seducen, encierran en departamentitos de tres ambientes y convierten en madres, esas mujeres que después, con el tiempo, se dan cuenta de que esos hombres con los que estuvieron toda una vida son unos perfectos extraños y nunca supieron nada de ellos, nunca, nada, empezando por lo básico, quiénes eran, ellos, quiénes eran de verdad, qué los hacía felices, qué los enfermaba, qué los enloquecía de alegría, de qué querían escaparse, con qué paraísos soñaban, y entonces se mueren, y el médico dice “infarto” o “aneurisma”, pero en realidad se mueren de amargura...” ( Alan Pauls. El Pasado)

 En la biblioteca sonrío hojeando el libro de Pauls en mis manos , una mujer pasa por mi lado y hace el típico ping -pong con la mirada..: a mis ojos, luego al libro y nuevamente regresa a mis ojos, esboza una pequeña sonrisa irónica como diciendo: conozco ese libro y sé que disfrutaras de su lástima, pero ten cuidado, nunca olvides que eres un hombre y por ende jamás serás inocente…no eres más que una puta máquina a vapor…

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Diario

Esa imagen maravillosa donde Julio Cortázar y su esposa Carol Dunlop se apuntan con sus cámaras, frente a frente, haciendo así una fotografía infinita. El remordimiento de que a pesar de ser un gesto banal, no muy original, a mí nunca se me ocurrió, o fotografiaba ella o en el mayor de los casos lo hacía yo… así parece que también se amaba, tal como se fotografiaba… por turnos…

“Me gusta la gente en la que las luchas internas son visibles..." (Patricia Highsmith)

 En la República de Platón, ¡que impresionante es este personaje!, es irrelevante a su poder que se le desprecie, se le refute, se le ignore. Que estemos rodeados de tecnología y comodidad nos hace sentir aún mas imbéciles frente a su mundo, donde ya estaba todo dispuesto en un gran mapa donde occidente viaja en círculo creyéndose falsamente liberado . … Si soy honrado no puedo pensar de otra forma a como él lo señalo, quizás puedo como un niño entusiasta vislumbrar fantasías delirantes y rebelarme con los payasos modernos... Aún así, frente a su poder, mi rebelión hoy se siente más pequeña que una hormiga…

 “No hay escapatoria. No se puede ser un vagabundo y un artista y aún así ser un buen ciudadano, un hombre sano, honrado. Tú quieres emborracharte, así que debes aceptar la resaca. Si dices que sí a la luz del sol y a tu pura fantasía, tienes que decir sí a la inmundicia y la náusea. Todo está dentro de ti, el oro y el barro, la felicidad y el dolor, la risa de la infancia y la aprehensión de la muerte. Di que sí a todo, no eludas nada. No trates de mentirte a ti mismo. Tú no eres un buen ciudadano. No eres un griego. No eres armonioso, o el dueño de ti mismo. Tú eres un pájaro en la tormenta. Deja que la tormenta te lleve! ..¡Cuánto has mentido!..." ( Herman Hesse, Wandering) 

 La batalla, la gesta, el heroísmo, la inmortalidad, todo eso está bien , son el corazón de la historia , es el grito invencible de Aquiles, pero que nunca las alcanzare desde el sillón moderno, no son más que espectáculos, motores, que desencadenan un padecer , soy su víctima …En cambio el momento silencioso y oscuro que se apodera de nosotros unos minutos antes de dormir…lo tuvo el zar, lo tuvo Napoleón y lo tengo yo…es el instante en que se comparece con uno mismo en presencia del universo en su estado más elegante , quizás es el sentimiento más humano que nos queda a nosotros los modernos ,sumidos en la quietud y el absurdo de un mundo sin historia…El juicio final no es más que la suma de las noches que acumulamos con nosotros mismos, la desesperación del vivir se torna apacible y gentil hasta que llega el paraíso y dormimos…

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No he leído la novela pero acabo de ver “La guerra de los mundos”, la película clásica de 1953. Aquí es la providencia simbolizada en el orden natural la que salva a los humanos, que se mueven impotentes entre las más sofisticadas teorías científicas frente a los marcianos (las detallan y las explican con insistencia , desde la aeronáutica hasta la composición sanguínea de los marcianos, para decidir que hay que usar la bomba atómica que al final no sirve de nada ) La física puede explicar y protagonizar pero no da sentido a la salvación … en cambio en el remake de Spielberg la historia es un pretexto para una vez más mostrar la típica obsesión del norteamericano director , la familia escindida…ni la técnica ni dios es tan importante como un recorrido valórico sobre la familia y que incluso se ve obligada a desobedecer la ley (Tom Cruise mata un hombre que en su histeria amenaza la seguridad de su hija) En cambio en el Día de la independencia, una pirotecnia idiota y patriótica, muestra el insolente triunfo de la tecnología y el valor heroico (exclusivamente norteamericano) guiada no por la providencia sino por la voluntad humana , la creación de un virus informático salva a Estados Unidos (es decir al mundo) ..Los marcianos sirven para mostrar las obsesiones frente a la catástrofe… La providencia, la voluntad humana y la familia… ¿Mi favorita? , lógicamente la de Tim Burton que en su divertido nihilismo propone la mejor solución: no hay problema humano, ya sea apocalíptico , filosófico o político, que no se pueda resolver con una canción de Tom Jones… 

 Lo irritante de Borges: su modestia mentirosa…todo se puede actuar bien al parecer, menos la modestia, que como monstruo salvaje que es, no deja representarse con un papel digno, y todo aquel que quiere confiar en sus favores no hace más que verse como una mal y tosco actor…El modesto Cristo del final desentona en una biblia llena poder como un irregular apéndice…todos saben que la biblia no incomoda tanto en su mensaje como los vaivenes de su editor… la autoconciencia de un "yo" es ya una falta de modestia original (la máquina del deseo no se arrodilla frente a nadie)..La confusión del cristianismo: destruye el yo pero sacraliza la vida…sus devotos con esa contradicción se volvieron esquizofrénicos… no saben que pedir… 

 Pienso, pienso y pienso…en el melancólico Nietzsche que herido por su princesa rusa en su exilio latino, se iba a las montañas de Génova y encendía grandes hogueras y las observaba ahí paralizado, hasta que se consumieran… ¡qué idea más maravillosa! Reconstruyo el cuadro, desde que como un niño inocente, le veo agachándose en busca de improvisada leña, hasta el momento en que la fogata se consumía silenciosa y el decidía volver a casa con la misión cumplida… un santo pagano… No basta con pensar las metáforas …hay que construirlas a pulso.. 

 El Ideal del propio Lenin: que la administración de la sociedad se simplificará tanto que su conducción económica deberá entenderla y podría ejercerla hasta una cocinera...Es decir: 1) entre menos entiendas de economía por su complejidad quiere decir que vamos mal.. 2) que hay que aprender a cocinar lo más pronto posible…

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Leyendo un excelente artículo sobre los superhéroes en una revista de reportajes de ayer. ¡Qué riqueza le dio la guerra fría a esas historias!…todos esos héroes de una u otra forma se nutrieron de ella para potenciarse (pienso en el suero militar del capitán América y muchas otras mutaciones debido a la mala intervención de “inteligencia militar” ), En cambio los monstruos son menos hijos de  la diplomacia que de la injusticia civil, la ficción de los superhéroes son políticas, la de los monstruos más bien sociales , el bullying de Jason , el abuso infantil de Freddy, la barbarie de la comarca frente a la inocencia de Frankenstein y el hombre elefante , el romanticismo incomprendido de drácula, etc , pero ahora reflotan los superhéroes sin guerra fría , y los guionistas deben reacomodar la política internacional, la solución es obvia, ¿pero llegara alguna vez el tiempo de la inversión? ¿La de los monstruos políticos y la de los héroes sociales? Los héroes tienden a potenciar la nacionalidad, el monstruo al individuo atormentado… se puede leer bien un periodo histórico indagando en sus protagonismos...Hay tiempos en que su peligrosidad política se expresa en el auge o desplome de héroes y monstruos…. 

 "Por eso era incapaz de verla, de entrar en su portal, de besarla, de acostarse con ella, de llevarla a una fiesta cogida de la mano, porque lo contrario no es morir amando, lo contrario es amar como ama todo el mundo, entrar, besar, follar, mentir. ¡Ni siquiera lo llaman amor!, pensó en voz alta. ¡Lo llaman relaciones! ¡Pues bien, que se relacionen entre ellos y me dejen a mí en paz!..." (Ray Loriga. "Ya sólo habla de amor")

 Transcribí a mi diario una carta de una lectora de una revista Vea, que llega siempre a mis manos surrealistamente , ya sea en una consulta de un dentista barato o por una tía ociosa y enajenada, (y que nunca es actual sino que siempre es de unos años atrás, pero se conserva nueva ) En esta carta una señora exigía a ciertos rostros televisivos que usaran corbatas “ya que en los hombres es un adorno útil y muy necesario” , lo pedía con una seguridad y sinceridad envidiable …me imagino su redacción a altas horas de la noche en su solitario departamento (aunque este tenga un viejo marido y un perrito que no se contabilizan ) su pequeña indignación , su real ansiedad por cambiar las cosas y su rostro triunfal al ver publicada su carta. Dejé un tiempo de estudiar historia (con todos esos serios documentos filológicos) para fascinarme por estos simples relatos que me hacen comprender y aceptar también mi propia estupidez creativa… La estupidez no tiene antónimos, no lucha contra ninguna resistencia, se deja llevar cómoda por el río humano, irradiamos presencia en ella. Solo vislumbra al mundo moderno, el que la apacigua sin vencerla, la comprende y se fascina con ella… 

 "He pensado en mi libro, un libro requiere todos los pensamientos que se ha tenido nunca...es un crimen empezar algo siquiera, todo es mentira, toda coma es mentira, todo es solo una horrible charlatanería, una insignificancia, una bajeza, una humillación para mí, pero me aferro a esos pocos pensamientos, y lo que importa es cada letra, lo que importa es cada letra y el reconocimiento de la estupidez..." (Thomas Bernhard. En las alturas) 

 La teoría del paraguas, de no doblegarse en la calle y seguir caminando con el totalmente recto, a ver si los otros que vienen de frente lo esquivan…al final me doblego , termino esquivando todos los paraguas inimaginables (me acuerdo de Teresa de la Insoportable levedad del ser , pero ella era valiente no doblaba el paraguas ¿todo tiene que derivar en la fantasía literaria?, bello pero ridículo a la vez)…es mi personalidad afable…dada ingenuamente a los demás. En la exposición de Walter Benjamin sentado viendo la película lo confirmo, soy de esas marionetas modernas que el denunciaba, que no dicen nada solo muestran…de vuelta escuchando el Freewheelin en el bus de los obreros tristes (por el momento una vida pequeña)… 

 "¿dónde estamos cuando pensamos?..." (Hannah Arendt . La vida del espíritu)

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No puede creer que el mismo fanfarrón de los noventas con su revistas especializadas de rock en su solitario rincón pensando sobre la vida, se mantenga en el mismo sitio pero asquerosamente mas maniático y mas inmaduro …sin ningún tipo de avance real..Sino que solo con actos artificiales (estudios y tonterías pseudoteoricas que no tienen nada que ver con su espíritu) han pasado casi 15 años de esa excelente etapa y hoy mediatizado hasta los tobillos no sabe hacer nada sin emitir un gruñido de aburrimiento…ya no se droga con esas tranquilas pastillitas que acomodaban su corazón , y no bebe la industria entera de vino de su ciudad , ya no conquista a nadie , y todo el escaso sexo que le corresponde solo se realiza por misiones estrictamente burocráticas, no usa camisetas de bandas, ni ningún artilugio punk , no escribe en serio, no baila , ni canta, no hace nada…el poco dios que le quedaba lo cocinó en su último stress sanitario, absolutamente paranoico siente que le atacan arañas en su cama , que quieren asesinarlo…y lo único que no quiere es volver a ese hospital que casi lo mata… rehúsa cualquier novia por encontrarlas tontas…la seducción es aburrida , el dialogo cansador , prefiere prostitutas pero le dan asco…le gusta que las mujeres le inviten a la cama , luego quiere huir lo más pronto posible…Sabe cómo funciona el amor…sobreprotegiendo ese asqueroso monstruo que llaman ego sin temor de abandonar al soldado más fiel, independiente que este le haya salvado la vida…la misión y el objetivo es ascender a toda costa, odia la filosofía y los congresos son tan abominables como la universidad con sus jóvenes entusiastas…no les tolera…está en su ratonera como ese hombre del subsuelo…se dio la vuelta al África para llegar donde mismo, al desconfiado asilo de la adolescencia…de donde nunca debería haber salido… 

 Los colegios y su obsesión por lo que se debe o no se debe hacer…¿cuanto más se puede huir de esos mataderos…? Llenarse de normas automáticas es la seguridad del que no piensa…además seamos honestos todas las normas no están en función de una especie de virtuosismo socrático sino de una publicidad empresarial…quieren colegios limpios, irreflexivos y solventes…que solo echen humo como señal de que se progresa…pero ese humo horrible es a costa de los protagonistas…los jóvenes, la universidad es lo mismo pero con un poco mas de penosa pompa… 

 Uno está muy ocupado teniendo veinte años como para cuestionar la realidad, ni siquiera rechazarla…esta en ella misma …una mesa es el lugar para poner la cerveza y gritar con los amigos y no para ejemplificar la teoría de la ideas y poner en duda las cosas sensibles . Con el tiempo a los treinta, esa mesa de la realidad se ha repetido infinidad de veces, y los amigos se han mudado aun más veces, la realidad es insuficiente, pobre, monótona, ni la filosofía alcanza a llenar ese vacío ya que el refugio de la abstracción es infinitamente más frío. Entonces uno se enamora de la literatura, que opone al infierno de la vida real toda la ficción que pueda resistir y ahí, en ese ambiguo cóctel que no es ni alcohol ni leche, ni real ni falso, hace esperar lo que algunos rumorean y llaman fantásticamente “la muerte”, pero la muerte no tocará jamás al ficticio que se engaña siendo real...






 "Intereses intelectuales, ella sólo supo fingirlos siempre, y en eso no se distinguía en nada de todas sus compañeras de sexo, lo mismo, que al fin y al cabo, creo, todo lo que había en ella interior y exteriormente fue siempre solo fingimiento, pero toda esta época en que hoy existimos es una época en verdad opuesta al intelecto, que solo finge lo intelectual, la tendencia hoy es en contra del intelecto y a favor de lo fingido, lo mismo que, en general, toda esta época en que existimos es fingida, todo es fingido, nada es real, todo es fingido…” (Thomas Bernhard -Corrección)

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“Unos millares de años más por la vía del siglo pasado! — Y en todo lo que hará el hombre, la suprema inteligencia se hallará manifiesta — pero de tal manera, precisamente, que la inteligencia habrá perdido por completo su dignidad. Será sin duda necesario ser inteligente, pero será asimismo algo tan corriente que un espíritu más noble sentirá esa necesidad como una vulgaridad…” (F. Nietzsche)

 Renunció al amor de muy joven, paradójicamente conoció más mujeres que nunca, ¿Pero qué tiene que ver eso con el amor? (Camus cita a Flaubert :“Generalmente el éxito con las mujeres es señal de mediocridad…”) La frase es potente tanto que la incluyó en sus Carnets, pero Camus no la comenta solo se atreve a poner un tímido (¿?) al final. Uno ama a una mujer solamente y de ahí se desarrollan todas, incluso si esa mujer no ha existido nunca…

 “Y el día en que Rambert le contó que le gustaba despertarse a las cuatro de la mañana y ponerse a pensar en su ciudad, el doctor tradujo con facilidad, según su propia experiencia, que lo que le gustaba imaginar era la mujer que había dejado allí. Ésta era, en efecto, la hora en que podía apoderarse de ella. En general, hasta las cuatro de la mañana no se hace nada y se duerme aunque la noche haya sido una noche de traición. Sí, se duerme a esa hora y esto tranquiliza, puesto que el gran deseo de un corazón inquieto es el de poseer interminablemente al ser que ama o hundir a este ser, cuando llega el momento de la ausencia, en un sueño sin orillas que sólo pueda terminar el día del encuentro…” (Albert Camus . La Peste) 

 Soy un investigador a mi estilo ¿y mi método? Bah El método consigue resultados necesarios pero decapita al investigador…yo quiero que el investigador baile, ría, domine , por lo demás los métodos no son más que telarañas cognitivas seguras, donde el investigador se inmola y se entrega como alimento a la araña horrible del conocimiento…pensar es como un caótico carnaval de colores, sin un fin …si alguien quiere extraer una especie de orden universal y fines de un carnaval puede hacerlo pero ya no estará pensando, sino aplicadamente fabricando…



 “El peligro de este estado de reflexión, de soledad, de observación, de ‘meditación’, es que al final uno ya no puede brindarse a otra existencia, a otra persona...” (Peter Handke. El peso del mundo.)



 Nota la inteligencia de una mujer en las razones (profundas o idiotas) que esgrimió en su interior para decidir que no le ama, a la mujer que le ama en cambio, no le puede extraer nada…no es algo que le incumba, más bien le distrae…en el fondo tampoco le ama, lo que pasa es que no sabe muy bien como  relajar sus herencias paternas… 

"Las meditaciones sobre la muerte (tipo Pascal) son producto de hombres que no tienen que luchar por la vida, ni ganar su pan, ni mantener hijos. La eternidad ocupa a los que tienen tiempo que perder. Es una forma del ocio..." (Paul Valéry. Tel Quel) 

Dostoievski leyó “Los miserables” a los cuarenta (eso me consuela un poco) …yo aún no leo "La guerra y La paz" a mi edad y por ende no puedo considerarme aún una persona que ha entendido profundamente lo que es “la historia”… pero los libros no son tareas, se deben leer en un instante espiritual preciso . Dostoievski leyó Víctor Hugo cuando viajó de mala gana a Europa occidental a la cual encontró penosa…teniendo lo mejores museos italianos a su disposición se negaba a visitarlos y se quedaba leyendo en su habitación…el viaje físico poco importaba, más bien incomodaba …mi momento para la guerra y la paz ha llegado… el mundo está brillando nuevamente, evitare los museos, viajare a conocer que tan fuerte es el corazón de la revolución, la fuerza misteriosa de la historia y sus marionetas napoleónicas....






 “Sé lo que quiero hacer con mi vida, todo esto es muy sencillo, pero en el pasado me era muy difícil saberlo. Quiero acostarme con muchas personas.Quiero vivir y aborrezco la muerte. No daré clases, ni obtendré un máster después de graduarme… ¡No tengo la intención de dejar que mi intelecto me domine, y lo único que no quiero es venerar el conocimiento o a la gente que lo posee!...” (Susan Sontag.Diarios tempranos, 1947-1964 )

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"Sabemos todo, nos han dado toda la información, pero no nos han explicado nada. No puede explicarse. Creo que ésta es la única razón para dedicarse al arte, mostrar el absoluto misterio de las cosas...” (John Banville)

Aspirar a ser un artista sin obras, que solo le baste la mirada para registrar y el molino reflexivo para triturar realidades. Desechar cualquier dispositivo de fijación y representación de donde se pueda deducir alguna "producción". La obra está enmarcada en el autor mismo, no se puede representar…es única y muda, gime en su interior , en la vivencia absoluta, que sabiendo la imposibilidad de comunicarla se agasaja tranquilamente con los millones de espectadores que están dentro de sí…Cuando tomaba un libro de poemas y leía en su portada por ejemplo la palabra Neruda , solo podía echarse a reír de lo ridículo que sonaba un nombre tras una obra…Son los artistas del “prefer not to” melvilliano y pienso en la obsesión de Vila Matas por Félicien Marboeuf “el más grande de entre los escritores que no escribieron nunca”…

La figura del genio es desconocida para los antiguos, es una especie de desesperación moderna a la total homogenización de la sociedad laboral, las obras firmadas de inmediato toman un cariz degradante hacia la persona , hacia el obrante … el autor debe existir pero no como una estatua, sino como una vibración ilimitada …

Tuve que enfermarme y sentir el dolor más grande para claramente idear el tema de mi tesis , en el hospital (cuando aún tenía ánimo) se la comente a un doctor que le gustaba la filosofía y le pareció espléndido, el era curioso no valoraba mucho su tremenda ciencia, su practicidad le sofocaba aunque fuese vital. Al final le recomendé algo, ya que él era el cirujano más simpático que he conocido…(y es extraño ya que he hablado con muchos médicos que me han dicho que dentro de ellos los cirujanos son los más desagradables ya que se creen los “frontman” del rock and roll de la medicina) y le digo antes que se vaya de la visita diaria del hospital …hay un hombre que debería ser más conocido pero no sé por qué no lo es, se llama Paul Valery , el escribió el “discurso a los cirujanos” léalo…es maravilloso…El tomó su lápiz y al lado de sus diagnósticos anotó el nombre me dio la mano, me dijo gracias y se fue…¿cual es la pequeña idea que surgió? …la del mismo Valery en relación a Arendt, la idea de que la las personas queden atrapadas de sus facultades (el peligro de los médicos) y que no es diferente ser esclavo de uno mismo que siervo de algún otro y con esto se explica en parte el barullo cósmico de la modernidad, confundir labor con acción etc… … estas ideas surgidas de un giro violento en la vida del pensador es lo que Michel Onfray llama un hapax existencial…(pienso en esto mientras sufro los horribles dolores de las heridas que no se calman con los analgésicos ordinarios que me recetaron)

“¡Si no se salvan todos, para qué sirve la salvación de uno solo!...” ( F. Dostoievski. Los hermanos Karamazov)

En el hospital mi cama está al lado de la de un agricultor, del gran agricultor de la vida que sin embargo ya casi no le queda, a viajado a la ciudad por su ultima chance, extirparse el tumor que lo aqueja, conversamos de nuestras vidas la semana entera , es un hombre de trabajo humilde y simpático , conocí su familia…..el día que llega de la operación le pregunto silenciosa y nerviosamente como le fue…. Y él me dice entre durmiendo con su mano derecha un fatigado “no”…ese dedo moviéndose en cámara lenta diciéndome un no me volvió loco…no lo entiendo, llore la noche entera. Lo imagine en su campo cuidando sus animales ..No hay justicia en la naturaleza…no se pueden tomar estoicamente esos momentos …esos son los momentos donde la injusticia de la existencia se vuelve majestuosa..y ninguna filosofía por muy honesta que sea puede sobrellevarla.. La vida es esa mano a media noche indicando un “no” silencioso…

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Aunque sospecho que me dedico a algo, aún no logro identificar a que me dedico…por ende cualquier intento de conversación, de conocer a alguien, de entablar alguna relación, se ve impedido con el himno más importante de las conversaciones: declamar nuestra ocupación..y si esta no se identifica claramente , la conversación, el intercambio comercial de los caracteres se ve impedido ..Mas allá de la primera impresión física , los ojos, el rostro, las manos, la ocupación hace las veces de cortina musical a cualquier encuentro…luego el interpelador una vez informado de esta, puede tranquilamente seguir con su encuentro , profundizarlo o quizás desecharlo…sin ese himno se corta cualquier bienvenida …Con ese pequeño gesto se completa la personalidad entera, donde deriva la economía , el porvenir incluso el ánimo…la ocupación es el alma moderna…

“Si fuera rico, ni en sueños se me ocurriría dar la vuelta al mundo. Cierto es que no estaría nada mal. Pero la perspectiva de conocer tan fugazmente otros países no me entusiasma en absoluto. En general, desdeñaría la idea de ampliar mis conocimientos, como suele decirse. Más que el espacio y la distancia me atraerían la profundidad, el alma…” ( Robert Walser. Jakob von Gunten)

Extraño que no tenga absolutamente ningún rito, ni celebración, ni solemnidad ..Un hombre sin ritos roza la animalidad..Pero ninguna fecha, ninguna festividad significa algo para mí, estoy en las cloacas de la cultura… incluso la figura del individuo me es incómoda… Todo animal arrojado del palacio de la cultura y que está condenado a verla desde su jaula, se expresa con lo que más odia, en este caso la gran farsa gnoseológica de la individuación, peligro inminente de esta civilización y droga inmediata del arte. Lo que llaman cultura sólo sirve, quizás, de soporte para inspeccionar el misterio. Si es que puedo mencionar alguna fiesta que me compete es esa , celebrarse como fragmento libre del universo…(aunque cuando actúa libre sabe que no lo es, la libertad se actúa , no se vive ) cuando Kant decía que ya pararse de la silla generaba un acto de quiebre libertario universal …le encontraba la razón y por ende lo encontraba ridículo y me echaba a reír …quizás ahí estaba mi rito, romper el devenir parándome y sentándome de la silla …

“No he podido quitarme esa costumbre de escribir aforismos, en definitiva me temo que son ya millones los que he escrito, decía, pensé, y haría bien en comenzar a aniquilarlos, porque no tengo la intención de que un día se empapelen con ellos las salas de hospital y las paredes de las rectorías, como con Goethe, Lichtenberg y compinches, decía, pensé. Como no he nacido para filósofo, me he convertido, de forma no totalmente inconsciente, tengo que decir, en aforístico, en uno de esos repulsivos participantes en la Filosofía, de los que hay a millares, decía, pensé. Con ocurrencias muy pequeñas, aspirar a efectos muy grandes, y engañar a la Humanidad, decía, pensé. En el fondo, no soy otra cosa que uno de esos aforísticos que son un peligro público y, que con su ilimitada falta de escrúpulos y su incurable frescura se mezclan con los filósofos como los ciervos volantes con los ciervos, decía, pensé….Hablo todo el tiempo de ciencias del espíritu y ni siquiera sé qué son esas ciencias del espíritu, no tengo la menor idea, decía, pensé, hablo de filosofía y no tengo la menor idea de filosofía, hablo de la existencia y no tengo la menor idea de ella, decía. Nuestro punto de partida es siempre sólo que no sabemos nada de nada, y ni siquiera tenemos idea de ello, decía, pensé. Ya en cuanto comenzamos algo, nos asfixiamos con los inmensos materiales de que disponemos en todas las esferas, ésa es la verdad, decía, pensé. Y aunque lo sabemos, abordamos una y otra vez nuestros, así llamados, problemas del espíritu, nos aventuramos en lo imposible: engendrar un producto del espíritu. ¡Qué locura!...” (Thomas Bernhard. El malogrado)




Kafka anota en su diario el 2 de agosto de 1914 “Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Por la tarde fui a nadar…” esa frase célebre (para mi quizás una de las mejores de la historia) devela todo un misterio…no fue una frase pensada para un trabajo literario , ni para un aforismo pomposo, solo declamo un genuino estado de ánimo, un “fui a nadar” poderoso frente a la nimiedad de la destrucción del mundo…lograr que todo en nuestra vida, hasta el acto mis ínfimo, tenga el mismo peso del apocalipsis es señal que se ha llegado a una cumbre desconocida del mundo. Observar la existencia desde un lugar donde nadie ha llegado…la historia es impotente haga lo que haga, frente al infierno personal…aunque lo construya, lo delimite, lo aplaste …Seguir el flujo de la vida, acceder genuinamente al ser, olvidar el ruido…




"Solamente, no haber podido nunca comprender adentro, en los huesos, que lo substancial no somos nosotros, nuestro proceder, nuestros zapatos, nuestros amores, nuestros sentidos, nuestras costillas, nuestras ideas, sino el universo infinito y la sociedad aclamándolo..." (Pablo de Rokha.Poesía funeraria)
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Diario

"Considero el estado actual de las ciencias: bibliotecas enteras sobre cada parte de cada una de ellas...¿Tendría que comenzar por leerlas y aprenderlas? Muchas vidas no bastarían para eso. Entre la enorme extensión y cantidad de los conocimientos adquiridos por cada ciencia, del crecido número de las ciencias, nos perdemos. Lo mejor que se puede hacer, por lo tanto, es considerar a todas las cosas como desconocidas, y pasearse o tenderse bajo los árboles o en la hierba y volver a tomar todo desde el comienzo..." (Francis Ponge)

Vi la mayoría de las grandes películas cuando era casi niño y no las entendí así que no las cuento como que las haya visto…sin saber que es el amor o el desamor no se puede apreciar arte…me acuerdo por ejemplo “El año pasado en Marienbad”, parecía un insecto en ese horrible cine lleno de viejos..¿Entendían ellos a Robbe-Grillet a Resnais?, tampoco pero tenían tiempo y paciencia, yo no..muchas veces me iba indignado…muchas veces me quedaba para ponerme a prueba …hasta que apareció Godard…y como a todos nos fulminó. Pareciera que hubiese salido a buscar el amor para poder volver al cine y entender las películas…ninguno de los dos objetivos se cumplió…

"No importa cuánto sepas, no importa cuánto pienses, no importa cuánto maquines, finjas y planees, no estás por encima del sexo. Es un juego muy arriesgado. Uno no tendría dos tercios de los problemas que tiene si no corriera el albur de la jodienda. El sexo es lo que desordena nuestras vidas normalmente ordenadas..." (Philip Roth."El animal moribundo")

Colecciona citas no para ocultarse, precisamente para mostrarse en todo su esplendor, tal como el fantástico dios quisiera mostrarse en las simplezas de los hombres, ya que toda imagen fija le incomoda ... que ridículo sería ver a Dios con un rostro , la boca es para comer, si hay boca hay intestino, si hay intestino se caga… "Jesús bebía, comía, pero no defecaba”… aseguraba San Valentín (parece gracioso pero para muchos antiguos ese era un tema profundísimo, algo que no les dejaba dormir…)

“Los filósofos castigables, con cuya ayuda lo defiende uno todo. Yo quiero a los filósofos duros, que no le perdonan nada a uno. Yo quiero su desprecio, sus reproches, su sarcasmo. Quiero sentir que se avergüenzan de mí…” ( Elias Canetti. Apuntes)

Esa fuerza edípica y ciega que se apodera de eso que llaman padre, y él, inocente actor, que nada tiene que ver con dichas fuerzas del inconsciente, padece un reinado incomodo, doloroso, temible, misterioso…No hay ninguna justificación a su poder, no hay nada que conquistar , es un poder bruto, a mansalva, horriblemente humano…

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Diario

"Toda esa gente que bebe saliva de amantes
Que holgazanean y limpian sus caras con ella
Y escuchan a los dientes para aprender a marcharse,
Atados a una noche que nunca conocieron.

Sabes que es hora,
Que envejecemos y hacemos algunas cagadas,
me gusta que todo sea así ..."

Sufres una especie de muerte para mí , pero no tengo ningún cementerio donde dejarte flores … de vez en cuando te busco por curiosidad , por cualquier extraño sentimiento , desconozco cuál, pero es muy lejano al amor (el amor ya lo tengo, siempre retorna) …pero ese sentimiento secreto sigue ahí ..Como una pequeña llama que no se apaga nunca en las velas que alumbran las silenciosas casas de los campos. Cuando te encuentro aquí hecho palabras, me desgarro… no hay donde sepultarte…todo el mundo duerme y yo aquí con lo que queda de ti, con esos símbolos horrorosos que te definen, las filosofías del solitario, los miedos de un niño que yo abrace y conduje… Cuanto echo de menos una caricia tuya…pero las palabras no alcanzan a hacerlo, son como huellas de dinosaurios que emocionan mas al niño que a la ciencia, ya que el niño no estudia la huella, sino que espera ver que pase el dinosaurio que la dejó ya que aún no entiende bien la ausencia, …Las palabras nacieron de un muerto…no hablan…solo indican una tumba que nadie sabe donde está…No notare cuando mueras realmente por que tus palabras seguirán aquí secándose, solas, así que adiós hombre sin muerte , adiós amigo mío, no puedo acariciarte nunca más , pero te leo , te leo en sueños , te leo en el fracaso absoluto, te leo para que desparezcas, tu escribes para dejar huellas de animales imaginarios, tu escribes para que yo piense que alguna vez te ame, yo veré las huellas petrificadas , me conformare con ellas , detrás de ellas no habrá nada , tu serás solo esas huellas de piedra que siempre estaré visitando sin ninguna esperanza. Algún día olvidare que alguien las dejo ahí, descansare y me tenderé sobre ellas y finalmente no las diferenciare de la roca donde las encontré, ¿pero quién habla? ¿quién es el que lee? ¿Quién es el que extraña? ¿quién es la que olvida? ¿tu? ¿ella? ¿yo? ¿él?...

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